Кинотеатр каро калининград телефон

Sergey Malikov

26 октября 2015

Всё очень грустно.

Вроде бы как информация том, что в кинотеатре за десять лет ни разу не проводился ремонт, что сиденья здешних кресел проваливаются, словно в яму, и что билеты за наличные можно получить только в баре (кассы здесь ликвидировали как таковые, оставив исключительно автоматы для безналичного расчёта — это такая хитрая оптимизация расходов, судя по всему), периодически появлялась среди каких-то отзывов в интернете. Но, решив рискнуть, так как в «Синема парке» с утра не было свободных мест на ближайшие сеансы, я всё же пошёл в «Каро» — вместе со шестилетней племянницей мы хотели посмотреть мультфильм Hotel Transylvania 2.

Воскресный полдень. Пару сотен недовольных, будто уже час стоят в вонючей переполненной маршрутке, калининградцев и их детей выстроились в шумных очередях: в кассах-автоматах покупают билеты (так поступили и мы), в баре на нижнем этаже почи дерутся и за билеты, и за попкорн, и за пиво. Тоска даже не балабановская, а как будто из фильма режиссёра Светланы Басковой. На втором этаже кинотеатра, напротив, воцарилась мёртвая тишина — кроме нас, здесь находятся только два человека — юноша-контролёр и женщина-уборщица, чью беседу, так и не дождавшись принятия заказа на порцию сладкого попкорна в баре, я решился прервать.

— Здравствуйте, а вы не знаете, есть ли здесь бармен? Я бы хотел заказать попкорн.

— Идите вниз, здесь закрыто.

— Как же так! — показываю я на уже приготовленные порции попкорна, разложенные на прилавке. — Всё это стоит здесь просто так?

— Да, просто так, — ехидно улыбаясь, произносит уборщица.

Обсуждая происходящий абсурд (насколько это возможно с шестилетним ребёнком), мы спускаемся по эскалатору. Людей у здешнего бара не убавилось. Решив, что мультфильм ни хуже, ни лучше от отсутствия попкорна не станет, возвращаемся обратно и пытаемся дать билеты контролёру, чей милый разговор с уборщицей к тому времени, уже, удивительно, но успел завершиться.

— У есть 3D-очки? — ставит нас в окончательный тупик юноша. — Вы можете приобрести их на первом этаже, в баре. Они стоят 50 рублей. Покупаете, и они на всю жизнь остаются вашими, — неуверенно продолжает он.

— Простите, но почему нам не сообщили об этом при покупке билета? У нас осталось пять минут до начала сеанса — мы ничего не успеем — вы видели, какие там очереди? — пытаюсь возразить я.

— Ну, у нас уже давно так — надо покупать очки, все [посетители] уже об этом знают. Мы можем предложить вам обмен билета на следующий сеанс. Его вам дадут в нижнем баре. Или попробуйте договориться там на очки, но я ничего гарантировать не могу — не знаю, успеете вы или нет, — неуклюже выдавливает из себя он.

Решаю пропустить людей, которым мы — из-за своего спора — судя по всему, мешаем пройти в зал. Терять нам с племянницей нечего — опять спускаемся- в этот раз за 3D-очками. К радости, быстро получаем их, возвращаемся к контролёру и, уже успокоившись и поняв, что фильм вряд ли покажут без нас, снова здороваемся с ним — как ни в чём ни бывало.

Впрочем, наша радость длится недолго. Во время третьего трейлера на экране внезапно исчезает картинка — при этом звук в зале остаётся. Убедившись, что проблема не в отдельно взятом трейлере, и подумав, что вряд ли кто-то из сотрудников кинотеатра знает о поломке, я встаю с сиденья (да, оно проваливалось, словно в яму), прошу племянницу подождать меня, оставляю её в темноте и снова иду к контролёру.

— Я сейчас позвоню и скажу об этом. Что я ещё могу сделать? — нервно отвечает он.

Ещё через пару минут из зала начинают выходить мамы, бабушки, дедушки, папы. Поднимается крик ещё громче, чем был внизу, в очереди.

— Мы 700 рублей заплатили, а вы ничего показываете! У меня ребёнок плачет! — громко, словно потерялась в лесу, открывает свой рот дама.

— Свет в зале хотя бы включите! — доносится сзади.

Затем неуклюжий контролёр всё же кое-как договаривается с уборщицей, чтобы та постояла на его посту, пока он спустился вниз и доложит кому-то о проблеме.

— А я то откуда знаю, что там произошло, я же просто уборщица, — равнодушно, давая понять, что произошедшая ситуация — вполне распространённая, отнекивается она.

Иду за контролёром вниз. За мной — все громкие мамы и все громкие папы.

— У нас есть киномеханик! — обнадёживающе замечает одна из девушек на баре. -Но он сейчас ушёл обедать. Наверное, скоро придёт.

Ушла обедать, судя по всему, и администратор — никто, внешне похожий на руководителя или исполняющего обязанности руководителя кинотеатра, к нам так и не выходит. Крики недовольных из-за несостоявшегося сеанса сливаются с шумом в очередях — видимо, это именно то, как люди предпочитают проводить воскресенья. Я, в свою очередь, возвращаюсь в зал за племянницей, которая уже десять минут, напомню, сидит в полной темноте.

К тому моменту, как мы с ней решаем, что не хотим больше здесь оставаться, объявляют о возврате денег и появляется девушка с бейджем «заместитель директора». Заместитель директора, к слову, до этого обслуживала одну из касс в баре — наливала пиво, насыпала попкорн и оформляла билеты — но теперь она берётся за нас, оставляя, таким образом, бар без одной кассы, чем провоцирует на злой сарказм стоящих в очереди к ней.

— А у вас нет отдельно бармена, а отдельно заместителя генерального директора?« — не выдерживает женщина в толпе.

Девушка — надо отдать ей должное — хладнокровно реагирует на упрёки, насмешки, обвинения и угрозы (в какой-то момент началось уже и «да кто ты такая, блин, если ничего здесь не решаешь?», и вот это всё), без конца извиняется, раздаёт заявления на возврат денег. Ну, действительно — что ещё ей ответить этой разъярённой толпе. Она ведь и сама прекрасно знает, что в кинотеатре на семь залов катастрофически не хватает персонала, что здешнее оборудование пора давно списывать и что московскому офису «Каро» давно плевать на всё это — и будет наплевать, пока приходят люди, готовые, хоть и поругаться, пошуметь, но всё равно оставить денег — в сумме — достаточных для того, чтобы филиал приносил деньги.

В какой-то момент выяснять истину, а тем более, примыкать к мамам, бабушкам, дедушками и папам, соревнующимся на лучшее оскорбление, перехотелось совсем. Я написал заявление на возврат 612 рублей, взял обещание об их перечислении на карту в течение двух следующих недель и снова повёл племянницу в «Синема парк» (мультфильм в итоге мы посмотрели — посчитав, правда, перед этим, что провели в поисках хоть какого-нибудь сеанса на четыре с половиной часа больше, чем планировали изначально).

Ребята, если, прочитав этот отзыв, хотя бы один из вас никогда больше не пойдёт в калининградский «Каро» — значит, я не зря его написал. Не ходите, пожалуйста.